Was soll ich hier noch groß schwallern? Ihr habt genug zu lesen.

Dann mal los!

Und was, wenn ich nichts fühle?

Seltsame Zeiten, seltsame Ereignisse. Da sollten wir uns über seltsame Gefühle nicht wundern.
    ↳ Nur fühle ich mich gerade im Bezug auf eben dieses Unglück unwohl damit. Und ich weiß noch nicht mal warum. Es fühlt sich an, als würde alle Welt um mich herum im digitalen Raum plötzlich einen schwarzen Trauerflor tragen, Und das nicht still und leise, sondern aktiv und laut. Es scheint, als müsse Trauer möglichst plakativ gezeigt werden. Oder auch direkt zum Klickfang genutzt werden, wie bei einem Radiosender, der auf seiner Facebookseite den Like-Button kurzerhand zum „Kondolenz Button“ umfunktionierte. Folgte man der Aufforderung und gab einem bestimmten Foto ein Like, zeigte man damit aktiv seine Trauer. Trauer auf Knopfdruck sozusagen.


Dortmund day trip: On the Südtribüne with England’s disillusioned die-hards

Ich war schon viel zu lange nicht mehr da. Und ich werde nie vergessen, wie beeindruckt ich beim ersten Mal war.
    ↳ You sometimes read that the Bundesliga is such a heaven for supporters that you can go to watch a famous and exciting team like Borussia for less than £12. In theory, that’s true. In practice, though, you’ll never land such a ticket. They are like gold dust in Dortmund, where many people actually prefer to stand.

In fact, when you notice empty seats at Dortmund’s ground, you shouldn’t assume that those tickets weren’t sold. What happens quite often is that someone pays a lot of money for a really good seat, but then tries to sneak past the stewards and onto the terrace.


Geschichte Nummer 1

Arbeit. Es gibt Dinge, die sind einfach nicht mehr zumutbar. Dummerweise kommen wir manchmal nicht ganz drumrum.
    ↳ Ich brauchte Zeit zum Saufen, weil man am Tresen die wichtigen Leute kennenlernte und Erfahrungen machte, die unabdingbar waren für einen hungrigen Schriftsteller, und ich brauchte Ruhe, um mich am nächsten Tag von der ganzen Sauferei zu erholen. Und gegen Mittag, wenn es mir besser ging, wenn der Kater nachließ, brauchte ich Zeit zum Schreiben. Ich wusste beim besten Willen nicht, wo da noch Zeit für eine geregelte Arbeit sein sollte. Ohne Flachs. Vielleicht zwischen halb eins und eins? Gut, aber da war Mittagspause. Nein. Es machte keinen Sinn. Dem Faktor Zeit war nicht beizukommen, es sei denn, man gewährte ihn. In vollem Umfang.


When your father is the BTK serial killer, forgiveness is not tidy

Wie ist das wohl, wenn man plötzlich damit konfrontiert wird, dass der eigene Vater ein Monster ist. Jetzt nicht einfach nur Helene Fischer-Fan. Nein, ein echtes Monster, dass kaltblütig und immer wieder gemordet hat.
    ↳ So it was all true. BTK had operated for 31 years, starting four years before Kerri was born. BTK had murdered the Oteros – a mom, a dad and two children, ages 11 and 9. BTK had tortured victims, sexually defiled several. He had taken Hedge’s body inside Christ Lutheran Church, where he was congregation president. In church, he posed her body, strapped high heels to her cold feet and took photos.


1096 Worte über große, wahnsinnige Teenager-Liebe

Ich kann mir gar nicht vorstellen, wie es sein muss, keine Erinnerungen an Konzerte und Momente in Verbindung mit bestimmten Songs zu haben. Musik gehört enfach dazu. Immer.
    ↳ Und dann, endlich, war der Moment gekommen und Gott, äh, Paul Simon betrat die Bühne. Ich war so überwältigt, dass ich ein kleines bisschen geheult hab, bis heute weiß ich nicht, ob Sascha das mitbekommen hat – aber der war eh zu beschäftigt, um einen Blick auf den Drummer zu erhaschen, ihm quasi auf die Finger zu schauen, aber der saß natürlich ganz hinten auf der Bühne, beim Rest der Rhythmus-Gruppe.
Und, Leute, ich schwöre Euch, es ist die Wahrheit, beim ersten Akkord von Paul’s Gitarre HÖRTE ES AUF ZU REGNEN, es war wie im Film und ich weinte noch ein bisschen mehr.


The Art of Authenticity: A Conversation with PostSecret’s Frank Warren

Ein guter Freund hat mir das zugehörige Buch letztens geschenkt, das ich leider noch nicht ganz durch habe. Es ist eine faszinierende Sache, sich anzugucken, was wildfremde Menschen anonym beichten und wie sie es transportieren. Große Kunst.
    ↳ Do you ever receive follow-ups or updates from people who had sent you their postcards?

Yes! One follow-up I received was from someone who said that he had made up a story that he thought would make a good PostSecret secret and mailed it in. But then, after I scanned it and posted it on the web, he saw that through the mail process, some of the text that he had put on the postcard had been ripped away. And the secret had a new meaning. He went on to say — that secret that went on to appear on the postcard, on the website, was a true one in his life.

I’ve received another email from a woman who said, “I wrote down six secrets on postcards that I was going to send to you, Frank, but instead I left them on the pillow of my boyfriend as he was sleeping, and I went to work. Later that day, he arrives at my work and asks me to marry him, and I said Yes.”


What Happens If You Plan a Strip Club Birthday When You’re a Lesbian: The Idiot Speaks

Manche Sachen krieg ich einfach in meinen Kopf nicht rein. Unter anderem, dass man anderen einfach nicht das kleinste bisschen Spaß gönnen kann. Spaßbremsen sind ein ganz seltener Typus Mensch. Keiner, den ich sonderlich mag.
    ↳ I used to feel surprise when people would act surprised about this genuine passion of mine. It is not shocking to hear men declare their fervor for strip clubs, so I didn’t think being a gay woman with comparable fervor was such a stretch. But with maturity, I’d developed a sense of humor about it. The fact of a tiny lipstick lesbian who’s hooked on lap dances is kind of funny, and having a sense of humor is important. I stopped going so often once I got in a serious relationship and it was clear my partner wasn’t comfortable with it. But then, years later, the Golden Birthday approached.


Valentine’s Day

Livestreaming scheint gerade das nächste groe Ding zu werden, von daher passt es ganz gut, sich mal zu überlegen, wie sich das alles entwickeln könnte und in was für Situationen wir geraten können.
    ↳ They sat down and ordered. Just as they were about done with appetizers, the restaurant’s manager came over with a bottle. Huang looked at the label and knew right away that the wine was not cheap.

“Wait!” he said. “We didn’t order any wine.”

The manager smiled. “You two have the highest attention rating in the restaurant. From the time you came in, we’ve already taken more than thirty reservations. This bottle is on the house as a token of our appreciation, and you’ll get a twenty percent discount on your bill.”

Huang was baffled. “Attention rating?”

“Check for yourself.”


I Had a Stroke at 33

Es reicht eben nicht nur zu wissen, was man im Zeifelsfall tun muss. Man muss den Fall nämlich erstmal erkennen. Man braucht in der Regel auch eine ganze Menge Glück.
    ↳ There was a cascade of input — triangles and sky and gravel sound and music on the radio and wind and the feeling of rough cloth near my hands. I could not make sense of it all; I did not know the small triangles were trees, the larger ones mountains, the sound tires crunching snow and Snow Patrol, the jacket Gore-Tex, and that my wrists were the things attached to things called my hands. They were colors and shapes and sound and touch and sensation and my brain was no longer sorting these things out. But when I saw the red snowblowers in the parking lot turned 90 degrees and doubled, I finally had a complete thought. I comprehended what I was seeing. Red snowblowers. Sideways. Strange.

That was what my stroke felt like: like I was separating from myself.

It was Dec. 31, 2006. I was 33. I did not yet know this, but a clot had traveled from my aorta into my brain, and made its way to my left thalamus. As a result, my left brain, the expert at numbers and language and logic and reasoning, a part of it suffocated and died. My right brain, the specialist with regard to color, music, creativity, intuition, and emotions, therefore could not talk to my left brain. Numbers became squiggles, colors lost their names, food lost flavor, music had no melody.

This is not normal; this is beautiful, I thought. But I am dizzy like I am on a boat. And my head hurts.

“I need to sit down,” I managed to say. I had not yet lost my words. I was in the middle of a parking lot.

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